Asociación Cultural Myrtos 3D3 Revista de creación

Transcripción

Asociación Cultural Myrtos
3D3 Revista de creación
Enero 2012
Número 6
Francisco Carrascal
Antonio Orihuela
Antonio Ramírez
Sergi Quiñonero
Isabel Díez Serrano
Alexis R.
Zara Patricia Mora Vázquez
ISSN 1989-3493
Enero 2012
ISSN: 1989-3493
Enero 2012
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Enero 2012
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Enero 2012
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3D3
Revista de Creación
Número 6
Enero 2012
Francisco Carrascal
Antonio Orihuela
Alexis R.os autores han participado libremente en
Antonio Ramírez
Sergi Quiñonero
úmero de la revista.
Enero 2012
ISSN: 1989-3493
Enero 2012
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Enero 2012
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Antonio Orihuela
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Antonio Orihuela
Enero 2012
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Antonio Orihuela
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Amor
02-2010
Enero 2012
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Antonio Orihuela
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Desapariciones
2010
Enero 2012
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Antonio Orihuela
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Dos vírgenes
2010
Enero 2012
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Antonio Orihuela
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Estrecho
Enero 2012
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Antonio Orihuela
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Escribo
por no pegarme un tiro en la boca.
Y hasta escribir
se ha vuelto a veces
un tiro en la boca.
1
1 Perros muertos en la carretera (Crecida, Huelva, 1995)
Enero 2012
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Antonio Orihuela
17 [90]
Cada vez veo más gente
con una venda
puesta en los ojos.
Incluso he visto gente que,
habiéndosele movido un poco,
se la vuelve a colocar correctamente.
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2 Perros muertos en la carretera (Crecida, Huelva, 1995)
Enero 2012
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Antonio Orihuela
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...y muchas veces, sólo el mito de todo eso.
Mario Maffi
Yo nací el año que Peter Townshend escribió My generation para los Who.
Yo, que he sacado el cuerpo por la ventanilla del coche de mi padre
mientras éste tomaba chirriando la curva de la Cuesta de las Doblas,
en Sanlúcar, Sevilla.
Yo, que he bailado lento en Palos de la Frontera.
Que me moría de vergüenza hablando por teléfono,
pero llamaba a mi chica hasta cuatro veces al día.
Yo, que atropellé a un guardia civil con un Seiscientos
y volqué en la carretera de Lucena a Bonares en un Dyane,
que di cuatro vueltas dentro de un 850 volviendo de Trigueros.
Yo, que bajé más sujetadores que bragas,
que amé
a todo bicho viviente
que el tiempo me puso delante.
Yo, que sigo paseando por la playa
silbando al fantasma de mi perro
entre noviembre
olas como si nada de esto
hubiese sucedido realmente...
...Hoping to die before I get old.
3
3 Edad de hierro (Ateneo Obrero de Gijón, 1997)
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Antonio Orihuela
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Un mundo
como una piel
que al tacto
no produzca escalofrío.
4
4 Piedra, corazón del mundo (Ed. Germania, Alzira, 2000)
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Antonio Orihuela
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Al final de la comida
le he enseñado a mi madre
el libro de poemas
que acaban de publicarme.
La artritis de sus manos
apenas le deja mantenerlo abierto
y sus escasos años de escuela
recorren las palabras
como un niño que gatea
hasta hacer incomprensibles mis versos.
Loca de contenta,
orgullosa de su hijo,
le lee un poema a mi padre
que la mira desde el sofá.
Cuando termina,
levanta la cabeza
y ve a mi padre dormido.
Lo despierta
y vuelve a comenzar
hasta tres veces
la lectura...
Yo no digo palabras,
pienso en los amos de la fuerza de los humildes,
en el tiempo delicioso que les robaron,
en la lengua que apenas les dejaron para comer
y reproducirse,
en los profesionales del estilo,
en los críticos de las letras,
y en lo lejos que estará siempre
el pueblo sencillo y trabajador
de eso que llaman literatura.
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5 Lo que piensa la ballena del arponero (LF Ediciones, Béjar, 2001)
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LA SERPIENTE ARCOIRIS
Un niño
suspendido en las ramas de la higuera
mira un paraguas roto aún más alto.
Él no sabe que es pronto para llegar allí.
Yo ya no soy
ese niño.
Inútil, como entonces,
me afano en arrancar algunas notas a la flauta
escondida
de sus ramas.
Ellas caen sobre mí
a través de un paraguas roto.
Me dicen que es tarde para el niño,
que es pronto para mí.
6
6 Narración de la llovizna (Baile del Sol, Tenerife, 2003)
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11-M
Yo me manifesté contra la guerra.
Hice todo lo que un ciudadano puede hacer contra la guerra.
Pegué carteles,
di recitales,
fui a la huelga general contra la guerra
que mi pequeño sindicato convocó contra la guerra.
Hablé, donde pude, contra la guerra.
Ahora, el gobierno de mi país en guerra
me pide que me manifieste
porque el enemigo
ha empezado a tirarnos bombas.
Querían
ir a la guerra
y sólo disparar ellos.
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7 La piel sobre la piel (La Mano Vegetal, Sevilla, 2005)
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Antonio Orihuela
23 [90]
ENSEÑANZA PRIMARIA
Todo lo que se levanta como Historia
lo hace sobre montones de cadáveres,
y se levanta como Historia
para dejar de ver los cadáveres.
Antes de ponerte a escribir, consulta primero
qué quieren de ti,
qué quieren que hagas con sus cadáveres.
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8 La ciudad de las croquetas congeladas (Baile del Sol, Tenerife, 2006)
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Antonio Orihuela
24 [90]
WAY OUT
a Manuel Vilas
La poesía dejará de ser una cosa triste
cuando empiece a tener que ver con la vida de la gente,
cuando la gente vuelva a ser la que decida qué hacer
con sus vidas y con las palabras,
mientras tanto
todo esto que hacemos seguirá siendo
literatura.
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9 La ciudad de las croquetas congeladas (Baile del Sol, Tenerife, 2006)
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Antonio Orihuela
25 [90]
Apoyado en la barandilla del puente
viendo quemarse las caléndulas
desaparecer las ruinas de lo que fue
me ofreces
contra el olvido
tu boca
el humo asciende y celebra
una victoria antigua y secreta
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10 Durruti en Budilandia (Baile del Sol, Tenerife, 2008)
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Antonio Orihuela
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De un arqueólogo del presente llamado Antonio Orihuela puedes leer también los libros de poesía Comiendo Tierra
www.babab.com/ biblioteca Piedra, corazón del mundo www.nodo50.org/mlrs Tú quién eres tú www.books.google.com Narración
de la llovizna. Baile del Sol. (2ª Edición, Sevilla, 2009). Para una política de las luciérnagas. Antología poética (1995-2005).
Ediciones del Satélite, 2007. Durruti en budilandia. Edt. Baile del Sol, 2007. La destrucción del mundo. Ediciones del Ermitaño,
2007. Todo caerá. Ed. Atemporia, 2008. El corazón no duerme. Littera Libros, 2009; y los ensayos Libro de las derrotas. Ed. La
Oveja Roja, 2009 y Moguer, 1936. Ed. La Oveja Roja, 2010 (2ª Ed.). También coordina los encuentros Voces del Extremo, de la
Fundación Juan Ramón Jiménez y, junto con otros compañeros, aviva los fuegos en http://vocesdelextremopoesia.blogspot.com/
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Alexis R.
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Alexis R.
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Alexis R.
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Textos de La máquina de los sueños
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Un puente hasta tus manos
Recibí el privilegio de ser tu amante
Un amante que se yergue ante la adversidad
Un amante que no oculta su pensamiento al corazón
Eleve un puente hacia tus manos y colgado en la penumbra
Descubrí. El despertar de un amor que creía muerto
Y despertó la savia que al amante perturbaba
Y consiguió hacer crecer la primavera ante mis ojos
Y resplandeció la luna como amantes que se quieren
Abrazada a la noche como humilde compañero
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Me regalaste...
Me regalaste el alma porque era tuya,
Tus ojos porque no los necesitabas,
Tu tiempo porque sin mi no te servia,
Tu paraguas porque ya no te importaba mojarte,
Me regalaste el suspiro, y una letanía de versos.
Pero olvidaste regalarme tu amor para quererte por completo.
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Después del sol
Puedo ocultar hoy el sol,
Con un solo dedo.
Puedo sentir el calor,
De un mar convertido en invierno,
Puedo rezar junto a ti,
Porque creo en las palabras.
Tengo que intentar ser la voz,
Que guíe estas dulces sombras.
Pienso en un amor junto a ti,
Con sal que parte la escarcha.
Tengo por fin que ocultar,
El camino hacia la desgracia.
Porque solo tu amor me llevara,
Allá donde esté su gracia.
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Atmósfera
El primer minuto condenso una hora.
Tus besos me caían sobre la piel,
Y tus caricias me apaciguaban.
El cordón umbilical de tu mirada,
Se resistía todavía a formar parte de mí,
El silencio acortó distancias,
Y la lluvia cayó sobre mí.
Fue el calor implacable de tus soles,
La que provocó en mí una cólera exacerbada,
Que contamino tu mundo en solo unos segundos.
Porque la fuerza con que imprimía,
Mis huellas sobre tu piel.
Me nutrían de fósforo y magnesio
El equilibrio tensó la corta línea del amor
Y los que antes eran uno ahora son solo dos.
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Recuerdos
Recuerdos pesados de cemento y hormigón
Nublan las calles de esta ciudad
Que respeta el silencio
Cuando el día muere
Recuerdos de ocasión
Que envilece el semblante del hombre de hormigón
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Antonio Ramírez
Comentario del libro
El Aleph de Jorge Luis Borges
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El Aleph
Jorge Luis Borges
En efecto, Jorge Luis Borges es maestro de la palabra. Estos relatos breves, brevísimos
algunos, muestran una característica primordial: el rigor de la palabra, la descripción sin
concesiones, ligando lo esencial al planteamiento y desarrollo de la acción. No deja de manifestar
su erudición con interminables referencias escolásticas, históricas, de carácter filosófico.
Podríamos decir que su pluma es estilo de cirujano.
Se pretende en este relato, “el inmortal”, que no es propiamente un producto de su trabajo,
sino una mera transcripción [“la versión que ofrecemos es literal”] de un documento encontrado en
el último tomo de la Iliada de Pope…
Recuérdese que es una ficción utilizada por otros autores. Sin ir muy lejos, “El Quijote”
también es un manuscrito escrito por un árabe Cide Hamete hallado fortuitamente.
La búsqueda de una ciudad mítica, la de los inmortales, la Ciudad Inmortal.
Existe, a modo de cita, un texto de Bacon que, si no traduzco erróneamente, cita el
Eclesiastés: “Nada hay nuevo sobre la tierra”.
Este relato breve, como todos los que intervienen en el libro, se muestra como un viaje,
diríamos, de purificación a regiones absolutamente simbólicas. Pensemos en el “desierto”, como
lugar de liberación interior, si se quiere, en el “nicho” donde aparece, la “gruta”, la “luz” que le
cegó, la “escalera” que le lleva en su gozo a la ¿felicidad?
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En este viaje “fatigamos otros desiertos”, si comienza, surge donde “la montaña da
nombre al Océano”, quizás, la Atlántida, continente mítico ya en Platón, cinco siglo después de
Homero, para recorrer hacia el este [otro símbolo, ¿el edén?] y llegar a lugares de altas pirámides y
torres…
Al fin, la Ciudad: antiquísima, interminable… ¿Un sueño?: “Abundaban el corredor sin
salida, la alta ventana inalcanzable…” y añade: “[…] no puedo saber si tal o cual rasgo es una
transcripción de la realidad o de las formas que desatinaron mis noches”.
De este viaje alucinatorio “sólo quedan palabras”, porque “[…] cada acto (y cada
pensamiento] es el eco de otros que en el pasado lo antecedieron […] o el presagio de otros que en
el futuro lo repetirán hasta el vértigo”.
Más ágil, menos simbólico, esta narración, “el muerto”, muestra, a mi parecer, la
transformación de un gaucho en su patria de la pampa a lo largo de todo el continente, en su mar,
la ambición fuera de la ley y el destino anunciado de una muerte occisa, absolutamente cotidiana,
por infringir el código preestablecido.
En “los teólogos” quizás la lucha de frentes religiosos o la intolerancia tan incompatible
con aquel ámbito humano, ya que “[…] en el paraíso, Aureliano supo que para la insondable
divinidad, él y Juan de Panomia […] formaban una sola persona”. Si aquí, también en otros: todos
somos los mismos.
Dos historias, el guerrero Droctulft y la destinada india de origen inglés, nos ilustran el
misterio que alumbra lo más profundo del hombre: ese “ímpetu más hondo que la razón”,
imposible de justificar.
Sigue un relato que es espejo del Martín Fierro, sobre todo, cuando relata el apresamiento
por la policía por haber matado a un “moreno en un lupanar”, quiero recordar; al final, nos revela
el sentido íntimo de la narración: la rebelión íntima porque “cada hombre debe acatar” el destino
que lleva dentro.
Si “Emma Zunz” no es tan fantástico, pero si la frialdad de la venganza retenida, “la casa
de Asterión” es un viaje alucinatorio al laberinto, al laberinto cretense del Minotauro, que también
tiene y acepta su final.
¿Se podría modificar el pasado sin mayores consecuencias? ¿Podría hacerlo Dios? ¿Nos
llevaría a “una suerte de escándalo de la razón”? [La otra muerte]
En “Deutsches Réquiem” existe ¿una confesión de la permanente violencia del ser
humano y de su colectividad? “Mañana moriré, dice, pero soy un símbolo de las generaciones del
porvenir”. “Lo importante es que rija la violencia, no las serviles timideces cristianas”: ¿existe algo
en nosotros o en nuestra sociedad que nos permite incluso en el error estar convencidos de manera
ciega?
Yo soy mi propio decurso vital o quizás discurso; sin él no existo. Si dejo de creer en mí,
soy nada. Yo soy sólo ese fluir [mi vida y mi narración]. “Sentí […] que mi narración era un
símbolo del hombre que yo fui, mientras la escribía y que, para redactar esa narración, yo tuve que
ser aquel hombre...” [La busca de Averroes] El especular sobre qué pudo pensar Averroes acerca de
la tragedia y de la comedia es un mero motivo sin mayor trascendencia.
Tanto en “El Zahir” como en “La escritura del dios” vuelve sobre la idea recurrente de la
concatenación de causa-efecto. “Dijo tensión que si pudiéramos comprender una sola flor
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sabríamos quiénes somos y qué es el mundo. Tal vez quiso decir que no hay hecho, por humilde
que sea, que no implique la historia universal y su infinita concatenación de efectos y causas. Tal
vez quiso decir que el mundo visible se da entero en cada representación, de igual manera que la
voluntad, según Schopenhauer, se da entera en cada sujeto”. [El Zahir] “Consideré que en el
lenguaje de un dios toda la palabra enunciaría esa infinita concatenación de los hechos…” [La
escritura del dios]
El Aleph, primera letra del alfabeto hebreo, un relato fantástico acerca de la existencia de
un objeto que contiene la propiedad de ser el centro y la expresión del universo, ¿quizás la piedra
filosofal?, o de la divinidad. Pretender ese conocimiento es imposible o lleva a la locura. “Me
negué, con suave energía, a discutir el Aleph; […] y le repetí que el campo y la serenidad son dos
grandes médicos”. “[…] temí que no quedara una sola cosa capaz de sorprenderme, temí que no
me abandonara jamás la impresión de volver. Felizmente, al cabo de unas noches de insomnio, me
trabajó otra vez el olvido”.
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Francisco Carrascal
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Francisco Carrascal
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Barra de arena
Me apetece contar una historia, una de esas que puede catalogarse como mágica, tan mágica
que seguro es real, tan real que con los dedos puede tocarse. Me la contaron en una reunión de
amigos, en una de esas reuniones condenadas al aburrimiento pasados los momentos iniciales de
saludos y cotilleos. Justo cuando empezaba a espesarse el tiempo, y las caras demostraban las
primeras posturas de compromiso, aconteció el encanto, la narración, la magia imposible de las
palabras, de los sonidos encadenados.
Comenzaba así: “es esta la historia de aquel amigo mío que quiso ser mar y arena, y marea y
cangrejo y agua de sal y sal de tierra y al final creo que lo consiguió. Era geógrafo de profesión,
geólogo de vocación, romántico por obligación. Estaba enamorado de una bella tierra. La villa,
pequeña, casi ignota en el mapa de los mapas, se llamaba Cacela Velha, rodeada de olivares
cerca de Vilareal de Santo Antonio. Cuando podía se escapaba a disfrutar de una paz
difícilmente descriptible, allí en la Praia de Manta Rota, entre las pequeñas barcas que jugaban a
marineras, entre los fangos y limos repletos de cangrejos regordetes, entre arenas y espumas de
olas empujadas por portugueses vientos. Entre sus mágicos atardeceres en los que el sol tomaba
prestados de las paletas del pintor los rojos más calientes, los amarillos más enigmáticos, los
naranjas más sugerentes y todo sin permiso. Estos mismos colores que desbordaban de calidez la
pequeña iglesia de la plaza principal del pueblo. Allí donde la tierra y el mar se besaban sin
pudor, decidió, sin quererlo, enamorarse de este mágico lugar, de un rincón sin pudores, de una
amante sin resquicios ni trampas posibles.
Tal fue la conquista, que le pidió a sus allegados que al morir fuera quemado y arrojado en
forma de cenizas a las aguas de la praia de sus amores, sin contemplaciones y sin rituales. En
aquel lugar de encanto había una barra de arena que prolongaba su forma hacia el mar. Se podía
acceder al extremo más alejado con la colaboración de algún pescador lugareño, ya jubilado, que
te transportaba en su barca a cambio de alguna sonrisa y de un poco de conversación.
Le fascinaba observar como, año tras año, la barra crecía un poco más y un poco más. Sin
embargo, no ocultaba su deseo de ver como ésta se rompiera en algún momento por su base,
había leído en libros que este era un comportamiento natural, que sucedía cada algunos cientos
de años. Su ilusión siempre había sido, desde que conoció este lugar, presenciar esta ruptura de la
tierra con la tierra, y que en ese acto él y el océano fueran los primeros testigos. Y todo, para qué,
para tener la oportunidad de verla crecer de nuevo en una suerte de renacer, desafiante con el
tiempo. Pero la vida es como es, tiene sus caprichos, y entre ellos lo que ocurrió es que no pudo
verlo, aquella enfermedad inoportuna pudo con él en breve tiempo.
Tamaña fue la sorpresa cuando la familia de este amigo vio en el noticiario del medio día el
suceso que, no por real, pareciera tan mágico. Y es que aquella barra de arena de Cacela Velha
fue rota por un temporal tan inusual como natural. Al romperse por el extremo menos marino, la
naturaleza tendría entonces que cumplir el pronóstico de comenzar de nuevo a formar, por años,
la barra hasta alcanzar de nuevo el tamaño preciso, antesala de un nuevo ciclo. Sólo unas
semanas antes de este suceso había dejado el mundo de los vivos, y a pesar de lo evidente, de lo
posible de que la casualidad fuera la única causante del fenómeno, nadie de los que le conocieron
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Francisco Carrascal
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pudieron dejar de pensar de manera inmediata que el acto no fue del natural proceder, sino más
bien de una acción consciente y premeditada de alguien, de una fuerza de otro mundo que quiso
recrear su último deseo de ver aquella barra rejuvenecer en el recurrente proceso de su principio.
No podían dejar de imaginarle abusando de su nueva condición de no mortal, aunando fuerzas
titánicas para satisfacer su pueril y antojadizo capricho de ver algo nacer, renacer en un principio
novel. Y fue así que cuando vieron las imágenes en el diario de las tres, todos sus allegados no
pudieron dejar de contener un grito de sorpresa, de alegría y de memoria. Por unos instantes, las
distancias que los separaban se hicieron cortas, y sus almas se acercaron tanto que se fundieron
en una certidumbre indemostrable pero cierta de que sabían perfectamente quién había obrado el
milagro del renacimiento de aquel lugar en el albor de su nuevo tiempo, jugando a hacedor de
nuevas realidades.
Y allí en Cacela Velha el ciclo comenzó de nuevo, aunque él no pudiera verlo, o quizás sí”.
Francisco Carrascal Moreno. Licenciado en Ciencias Biológicas por la Universidad de Sevilla. Ha desarrollado buena
parte de su actividad profesional en el seguimiento de la calidad ambiental en el medio natural y en la gestión del territorio,
principalmente en espacios naturales protegidos. Profesor colaborador de distintas universidades como la de Sevilla, la Universidad
Internacional de Andalucía, la Universidad de Huelva o la Universidad Pablo de Olavide. Continuada labor de divulgación científica
y sensibilización ambiental, colaborando con diversas instituciones como la Confederación de Empresarios de Andalucía, el
Consejo Superior del Poder Judicial, el Ayuntamiento de Sevilla o el Colegio de Doctores y Licenciados de Sevilla, así como con
varias consejerías de la Junta de Andalucía. Desde más de una década imparte conferencias y colabora en publicaciones
relacionadas con problemáticas atmosféricas, especialmente con relación al Cambio Climático y sus efectos ambientales y sociales.
Autor de numerosas publicaciones sobre medio natural, ha participado en diversos congresos nacionales e internacionales y ha
intervenido como profesor invitado en distintos másters y cursos. Trabaja para la empresa pública TRAGSATEC, como asesor
técnico de la Delegación en Sevilla de la Consejería de Medio Ambiente de la Junta de Andalucía.
Correo electrónico: [email protected]
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Sergi Quiñonero
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Sergi Quiñonero
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Ensayo
Marzo 2011
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Sergi Quiñonero
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MORT / VIDA (MUERTE / VIDA). 3 x 4 m.
21-10-2010
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Ordenación V. 50 x 100 cm.
Noviembre 2010
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S/T.
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S/T.
Noviembre 2010
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Sergi Quiñonero (Barcelona, 1968).
Poeta y artista plástico, performer y editor, en activo desde 1993, año en que funda acam (associació
cultural d’acció minúscula); Licenciado en Psicología y Educador social. Ha sido editor de la revista literaria
“Lletra minúscula” desde el año 1995 al 2000 (9 números), de la revista ensamblada “ 7 formes” entre 1997 y
1999 (49 números) y actualmente de la revista objeto “Euphorbia Pulcherrima”. Coordina y ejerce como
comisario de la convocatoria de land art Poblet. Natura i Art.
Su obra aparece en las revistas especializadas: Carpetas el Paraíso, LALATA, Dylas, La Mamuda,
Poesía Visual-Tres en Suma, Euphorbia Pulcherrima, Passap, Vai Cajhar, Franticham's Assembling Box
(Irlanda), Poisson Soluble, Giroscopio, Í? (Argentina), La Factoría Barroca, Píntalo de verde, Parking, Caja de
truenos, Metamorfosis, Veneno, A+C (Argentina), Experimenta, 7 formes, Phayum, Vórtice (Argentina), Mani
art (Francia), P.O. Box, Tránsito, Grisú. También en las revistas literarias, fanzines y/o revistas de arte: El Gua,
El tejedor de palabras, Iguazú, La Bañera con Trampolín, Dodó-Vida de artistas (Argentina), En Sentido
Figurado (México), Mala Lletra, Poe +, Agitadoras, Paper de vidre. Ha publicado crónicas y artículos de
opinión en: Boek 861 y Boek Visual, Alteridad, Malabia, Órbita BCN y La Revista-Artistas sin fronteras.
Y en las antologías: “10x10+1.acción! Performance en la Península Ibérica (LUPI Ediciones 2010);
“HOTEL DaDA Nº 7. PVE Poesía Visual Española” (J. M. Calleja, 2008). Ediciones El Candirú, Argentina;
“Fragmentos de entusiasmo. Poesía Visual en España, 1964-2006” (A. Orihuela, 2007); “Antología de la Poesía
Visual III” (V. Pozanco, 2006); “Virus/Vius. Antologia de la Poesia Visual dels Països Catalans” (J.M. Calleja,
2005), por citar unos ejemplos.
Ha realizado exposiciones individuales de su obra gráfica y objetual en espacios diversos, destacando
como las más recientes:
- 12 Enero-5 Febrero 2011. Sota les Muntanyes. Sala Àmbits, Centre Cultural. Cambrils, Tarragona.
- 27 Abril-27 Mayo 2010. Exposición individual Lirismo Matérico. Spazio Grossi. Bilbo, Gipúzkoa.
- 5-21 Febrero 2010. Sota les Muntanyes. Sala Sant Roc, Institut d'Estudis Vallencs. Valls, Tarragona.
- 1-28 Febrero 2010. Poesía y objetos. Kabigorri Bidasoaldeko Ateneo. Irun, Euskadi.
Y ha expuesto en numerosas muestras colectivas nacionales e internacionales (la mayoría de arte
correo).
Ha recitado su trabajo así como ejecutado acciones, en múltiples ocasiones. Habitualmente ofrece
charlas y conferencias sobre su obra.
Ha publicado:
“A” (Micropoesía 32, Nanoediciones, 2011, Madrid); “Plantación / Ceremonia” junto al autor Jose
Blanco (Inverso 4, Ed. La Única Puerta a la Izquierda -L.U.P.I.-, Sestao, Bizkaia 2009); “Recerca 1968” (La
Puça del Petroli, Pont del Petroli Ed., Badalona –BCN- 2009); “Sota les Muntanyes. Haikús, accions i altres
poemes” (Autoedición, Poblet, Tarragona 2009); ”Inicios/Indicios. 1996-2000” (Pliegos de la Visión no. 22Babilonia, Navarrés, València 2008); “7 poemes del natural” (Euphorbia Pulcherrima, Barcelona 2006);
Diversas plaquettes (Cuadernos Extemporáneos, Palencia 1999-2004); “Autopoemas” (Autoedición, Barcelona
2002); “5 4 3 2… cinco” (P.O.E.M.A.S. Valladolid 1999); “Debilidades” (Autoedición, Barcelona 1999);
“Poesies” (Autoedición, Barcelona 1999); “Códigos” (Pix Editorial, Barcelona 1998).
Enero 2012
ISSN: 1989-3493
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I
la mirada interior y el monte que rodea
armoniza al paisaje que devuelve el frescor
de su cima. Baja la niebla.
Qué quietud en el aire, no interrumpe
la labor de escribir, la labor de pensar,
la labor… Tarde o temprano se abrirán las rosas,
las verbenas ya cuelgan, hermosean,
cómo no hablar de amor en esta hora
en que la vida nace, se despierta
palpitante de júbilo, donde el miedo no fue
no seguirá apuntando. Todo se halla
en actitud de espera… Y ayer la luna roja
llamada luna azul
permaneció encendida hasta cerrar los ojos
y derramaba perlas en todas las ventanas.
¿Adónde estabas tú?
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II
Y todo nos llena de canciones proféticas.
Tú y yo las descubrimos y sabemos su curso.
Los tímpanos se abren a lo desconocido,
hay en todo un misterio, un ala azul…
El espíritu emite sus blancores de ondas
y en la quietud, la brisa
ondea en el estanque de Felipe II
mientras el agua remansada da comienzo
a una danza invisible y sonorosa.
Allí, las claridades de la luna
se bañan como sílfides en la lírica almohada.
Atrapamos silencios de su fondo
y el agua se adormece con la canción de cuna.
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III
Siempre supe que fui contracorriente,
difícil en la selva, mi alma herida
mas sigo, alados brazos, por el aire.
Voy y vuelvo despacio en un desmayo
y quito a las ortigas sus espinas.
Derramo mi ancho río en las arenas.
Ya no temo a la bestia del paisaje.
Soy la bella del cuento de la vida.
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IV
Un tenue desconcierto sufre el alma
en su sabia, inhóspita ascensión
semejante a la hiedra cuando crece.
Su canto no es amargo, es algo nuevo
que nace cielo-adentro y domestica.
No caben las preguntas sin respuesta.
Mágica algarabía de los siglos.
Playa onírica que cubre y nos arrastra.
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V
Ya la tierra está quieta, los jardines vacíos.
Ya se encienden las luces a las seis de la tarde.
He guardado la ropa veraniega
la he cambiado por un tono más gris,
mi ánimo se impone a la llovizna
calles desalojadas
después de los excesos del verano.
Ahora, a la ventana se asoma una caricia,
el vaho del café
olor a chocolate y pan tostado.
Trae. Dame la guitarra
que quiero poner notas a mis versos
para darles calor y compañía.
Mi soledad no es sola, si alguien abre
en este instante la puerta de mi casa
verá que le di muerte a la tristeza
hace ya largos años
o tal vez siga
durmiendo en aquel parque
haciéndole de estatua a las palomas.
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VI
Se rescatan las horas de amargura,
lo triste, lo baldío.
Voy atando silencios que reclaman
los sonoros matices de lo incierto.
Todo es mensaje, luz, penumbra
un campo de lo inmóvil
lluvia seca o espiga ya granada.
Color, color, color, palomas
verdes o azules me despiertan,
me rajan, su aleteo me aviva.
Voy, vengo, me aborrezco, amo,
me salta el corazón,
me diluyo en palabras
para las horas locas,
para las horas vírgenes. Me aferro
a la vida con todos sus engaños.
Ah, pero no quiero ser, una arboleda seca,
un ánfora vacía.
Hay tiempo, noches blancas.
Auroras que no mueren al primer desafío.
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VII
Ya la morada de la serenidad me acoge.
Mis desvelos, mil veces abortados
cruzan el pasadizo que anhelaba.
Pasó pronto la madurez, atisban
recuerdos y memorias de estaciones
donde dejamos la pregunta a ciegas.
No pesa el equipaje, pesa
aquello que no se declaraba:
el amor, aquél beso no dado,
las horas no cantadas,
la palabra que nunca se pronuncia
se ahoga en la garganta, la dejamos
atada, bien atada para que no delate
nuestra debilidad, nos hace fuertes
el sabernos de incógnita, de –no te conocemos--.
Y naces, otra vez naces
rebelde, mas sereno
y azules mariposas que alberga nuestra sangre
gritan, se mueven, aletean
deseando salir al exterior,
romper con la cordura
vivir con ritmo propio,
poner límite al último camino.
No volver a ser necio.
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VIII
Y Dios es muy posible en esta hora
en que el pájaro canta,
su caricia es un agua que refresca
por la sangre inocente de mis ríos.
El líquido silencio de la noche
piafa sobre mis huesos
y voy sintiendo frío. Amarillece.
En las manos, frustradas las cosechas
mientras diez azadones
van partiendo la carne de mi pecho.
Hoy temo despertarme y que no estés.
Ven,
pues fácil es contigo
que vuelva a abrir los ojos como espadas.
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IX
La ronca pleamar está cruzando
el límite que llega hasta mi playa.
No me importan las algas, ni la arena.
Si el viaje es la ausencia del que llora
no habrá luto ni espera en su partida
ni un adiós lacrimoso en su mirada.
Habrá dúctiles horas que rediman.
La vida es carrusel, hola y adiós.
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X
El aire me traía entre sus pliegues
aromas de azahar, encadenados
a tu virgen presencia, anclada en tus raíces.
No mires la inclemencia que nos sume
en negros avatares. Mira
siempre el límpido acuerdo de una era
portadora de bienes y caudales
de ríos que abastecen el fluido
del amor en la tierra y sus amaneceres.
Cálida voz tu estirpe,
drago infinito que me absuelve
porque enlazo y admiro otros plumajes.
No solo, nunca solo será el hombre
aunque sí en la mudez de la palabra
se mira en los espejos, en las sienes
de los rostros que surcan nuestra nave;
aquéllos frutos que encarnaran
en el vientre de un dios de sangre azul,
un rey del Bien, del cielo inexistente
que nos hace vivir esperanzados
iniciando la historia, nuestra historia
más roja, más carnal. Atenta la mirada
dichoso fue aquel vientre que albergó la semilla
y nos quitó la nube de los ojos.
Y nos dio la Palabra.
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ISABEL DÍEZ SERRANO. Sevilla. Residente en El Escorial (Madrid). Tiene editados 32 libros de poesía. De los últimos
títulos,”Antología de la Poesía Cósmica”, México “De Madrid al cielo pasando por El Escorial” (editado por gentileza del
Ayuntamiento de la Leal Villa de El Escorial), “Biorritmos (Tanáticos y cósmicos)” “Testigos del amor y la locura II” Relámpagos
interiores (Antología)”Pelillos a la mar”, “En brazos de la tierra” Cuentos. Homenajes. Críticas literarias. Conferencias.
Entrevistas. Promotora cultural. En más de setenta Antologías. Fue Presidenta de la Asoc. Prometeo de Poesía. Fundó y dirige
durante doce años la Tertulia “Príncipe de Asturias” y la revista de creación literaria Oriflama, que editaba el Ayuntamiento de
Madrid hasta el nº 10, actualmente en la red:www.oriflama.es Diversos premios y distinciones de honor, como Mención De Honor
Prometeo de Poesía, Fernando Rielo de Poesía Mística, Trofeo Reina Amalia, Gerardo Manrique de Lara, y otros. Poemas
traducidos a inglés, italiano, ruso, japonés. Poemas musicalizados. Incluida en el Diccionario de Autores Españoles, Poetas para el
III Milenio, Biographical Centre of Cambridge, Inventario Relacional I y II. Quien es Quien en las Letras Españolas 2004.
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ISSN: 1989-3493
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Asociación Cultural Myrtos Gramma Al manar
Por Resolución de la Delegación Provincial de Sevilla de la Consejería de Justicia y Administración Pública de fecha 19 de septiembre del 2003 se
inscribe la Asociación Cultural Myrtos en el Registro de Asociaciones de Andalucía, asignándole el número 9799 de la Sección 1.
Por Orden de 13 de enero del 2004 de la Consejería de Cultura se reconoce el carácter y la denominación cultural de la Asociación “Cultural
Myrtos” y se dispone su inscripción en el Registro de Fundaciones Privadas de carácter cultural y artístico, Asociaciones y Entidades análogas.
[B.O.J.A., de 12 de febrero] [B.O.E., de 2 de marzo]
Inscrita en la Sección 2ª del Registro de Fundaciones Privadas de carácter cultural y artístico, Asociaciones y Entidades análogas de Andalucía
con el número AS14-SE6.
Resolución de 26 de enero del 2006 de la Delegación Provincial de Córdoba de la Consejería de Justicia y Administración Pública de
modificación de Estatutos. Inscrita con el número 5845 de la Sección Primera de Asociaciones.
Resolución de 3 de diciembre del 2008 de la Delegación Provincial de Córdoba de la Consejería de Justicia y Administración Pública de
modificación de Estatutos.
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ISSN: 1989-3493
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3D3 Revista de Creación
de la Asociación Cultural Myrtos Gramma Al manar
© de los textos, su autores
© De la revista 3D3: Antonio Ramírez Fernández y Asociación Cultural Myrtos Gramma Al manar
Dirección y selección: Antonio Ramírez Fernández
ISSN 1989-3493
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ISSN: 1989-3493

Asociación Cultural Myrtos 3D3 Revista de creación

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